Этот город выходит навстречу,
Обращая закаты в зарю.
Слышу вновь петербургские речи —
Я сама так во сне говорю.
Чья-то кисть акварельною краской
Пишет образы в новой главе.
Отражается быль, а не сказка,
В загустевшей под вечер Неве.
Вновь атланты согнулись сутуло,
Утомлённой державе под стать.
Снова Мойка направо свернула,
Чтоб от горькой судьбы убежать.